tag:blogger.com,1999:blog-20167596435765519132024-03-12T18:16:43.594-07:00Vidas Ejemplares de El Antiguo Niño ProdigioAntiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.comBlogger58125tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-34849733843507812882011-07-28T16:06:00.001-07:002011-07-28T16:07:51.753-07:00Mi primer bolo...<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ODsnE7QdB9U/TjHrtQldEII/AAAAAAAAAFs/CrHKW5Gf87U/s1600/ejj.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 215px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-ODsnE7QdB9U/TjHrtQldEII/AAAAAAAAAFs/CrHKW5Gf87U/s320/ejj.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5634543771595903106" /></a><br /><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>...pues eso...entregao, oiga...<div><br /></div><div><br /></div></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-53916488116697598712011-06-07T01:22:00.001-07:002011-06-07T01:22:45.833-07:00MOOG<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-right:30.5pt;text-align:justify;text-indent: 36.0pt;line-height:150%"><span style="mso-no-proof:yes"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right:30.5pt;text-align:justify;text-indent: 36.0pt;line-height:150%"><span style="mso-no-proof:yes">La última vez que vimos<span style="mso-spacerun: yes"> </span>a nuestro perro Moog se lo estaba llevando la corriente del río. Os hablo de hace diez años, pero recuerdo la imagen de una manera vívida. Hacía un día que lo habíamos adoptado, diablos, solamente un día. Por lo visto mi hermano Austin lo había encontrado vagando por el barrio de Gràcia sin cadena, ni chip, ni ánimos de andar, según me dijo. Cuando lo vi por primera vez mi hermano lo llevaba en brazos y gemía. Moog no era de ese tipo de perros abandonados escuálidos, en realidad padecía de un ligero sobrepeso, tenía pinta de bonachón, y no parecía hambriento. Según Austin tenía bastante cara de imbécil, a lo que yo le dije “Sí, pero de imbécil esperanzado”. Yo andaba por los trece granudos años<span style="mso-spacerun: yes"> </span>y<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Austin recién había cumplido los doce, le olían las axilas a mil demonios y padecía de trastornos puntuales de personalidad. He de decir que mi hermano odiaba los perros desde que tenía cinco años, así que no acabé de entender aquel Beau Gest por su parte, pero me ilusionó aquel cambio. Al preguntar a algunos vecinos si sabían de qué raza era aquel chucho, todos nos dijeron. “Es un Golden mezclado con otra raza indefinible, es bastante feo, pero indudablemente tiene el gen de los perros cremosos”. Luego algún vecino le dijo a mi hermano “déjalo en el suelo” y él contestó que tenía miedo que se largara corriendo así que prefirió tenerlo en sus brazos. Otros nos dijeron. “Son espléndidos nadadores, los Golden, sus antepasados ayudaban a los pescadores en el Mar del Norte”. <span style="mso-spacerun: yes"> </span>Nos lo llevamos a casa, Austin lo depositó en la alfombra para que durmiera. Al día siguiente, compré algo de comida y robé una moto en la calle Aragón con Dos de Mayo, subí a casa y desde la calle llamé a mi bro. Austin bajó de casa, de nuevo con el chucho en brazos. El plan consistía en dejar aparcadas nuestras pocas obligaciones académicas para irnos con el perro a dar una vuelta. Austin me propuso el tema del nado, y al cabo de medio minuto ya andábamos los tres, un miércoles por la mañana, saliendo por la Diagonal en dirección a Sant Vicenç dels Horts. Yo conducía y Austin iba de bulto, con el perro en brazos, lengua afuera, babas y más babas. Le dije al Austin que sabía de un sitio por el que podíamos pasear con ese chucho mestizo, y quizás verlo nadar. Era justo frente a esa localidad, por debajo del litoral y de la futura vía del Ave. En medio de aquel Escalextric de asfalto y acompañado por una hilera de huertos que aún justificaban el nombre del pueblo, resistía la ribera del río Llobregat. Hicimos moto cross por el camino al lado de algunos ciclistas en paro, el perro disfrutó el viaje, quizás no tanto como nosotros porque llevábamos la gustera de un par de porros de Super Skunk y nada en el estómago. Recuerdo que el río andaba crecido. Austin me dijo “antes no te lo he dicho porque llevabas la moto pero en aquel montículo hay dos tíos pegando un polvo, uno es joven y el otro es una auténtica momia, la momia hace cara de dolor sumo”, y yo, como un idiota, piqué.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Llegué a aquel montículo de plantas silvestres y no había nadie. En mi camino de regreso a la orilla me di cuenta que mi hermano ya no llevaba el perro en brazos, de hecho Moog se había zambullido en el agua, en realidad, al iniciar mi ascenso de paparazzi donde se suponía habían dos tipos dándose por el culo, había escuchado un “splash” a mis espaldas bastante ilustrativo. Recuerdo que pasó un ciclista, de aquellos que arrancar a explicar cosas sin que nadie se lo haya pedido. El ciclista de marras nos explicó que aquel abundante caudal era debido a unas fuertes lluvias acontecidas la semana anterior, y nos advirtió también del peligro de los remolinos. Desde la orilla observamos como Moog nadaba un poco indeciso, en verdad, parecía que no hiciera nada, hasta que aquel bote de lejía<span style="mso-spacerun: yes"> </span>de dos litros, vacío, pasó por delante suyo, a la deriva. Me dio la impresión de que el bicho había tomado aquello del bote como un reto. Salvar un bote de lejía tirado por algún desaprensivo al que le sudaba sobremanera el tema de la ecología, supongo que quería alcanzarlo con el ánimo de impresionar a sus nuevos dueños, pues no era nadie, el Moog, pensé. En cuestión de medio segundo ya teníamos al perro activo, ladrándole al bote. Me fijé que únicamente movía sus patas delanteras. Entonces, sin que Austin ni yo pudiéramos hacer algo por él, observamos como la corriente empezaba a alejarlo de nosotros y se lo llevaba río abajo, dirección al mar, unos cuantos kilómetros hacia el Este, concretamente hacia la playa de El Prat. Austin me dijo que si decidíamos correr por la ribera siguiéndole aquello era mucho andar, unos cinco kilómetros.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Moog intentaba volver, pero pronto se dio cuenta que aquello iba a ser una tarea del todo inútil y optó por relajarse, y en aquel improvisado rafting, admirar el paisaje. Al ver como Moog se dejaba llevar por el destino, le dije a mi hermano “Voy a coger al que nos dijo que los Golden nadan bien y le voy a reventar el bazo a patadas”. Créanme. Moog parecía un tipo sin piernas ni brazos y es que, hombre, las cosas como son, había algo de corriente, sí, pero no había que ser el puto Michael Phelps de los canes para volver a la orilla. Recuerdo que antes de perderlo de nuestro campo visual el chucho nos miró. Seguía teniendo cara de imbécil, pero ahora de imbécil resignado. Supongo que nosotros también. Nunca más lo volvimos a ver.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right:30.5pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span style="mso-no-proof:yes"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right:30.5pt;text-align:justify;text-indent: 36.0pt;line-height:150%"><span style="mso-no-proof:yes">El bote se encalló, por cierto, en uno de los saltos de agua artificiales.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right:30.5pt;text-align:justify;line-height: 150%"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="mso-no-proof:yes"><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-right:30.5pt;text-align:justify;text-indent: 36.0pt;line-height:150%"><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="mso-no-proof:yes">We´d go down to the river, and into the river we´d dive, oh, down to the river we´d ride….Bruce.<o:p></o:p></span></i></p> <!--EndFragment-->Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-7248932737250166182011-04-16T05:52:00.000-07:002011-04-16T05:54:03.099-07:00Mi amigo......C-C ES UN AUTÉNTICO AHUYENTADOR DE CHICAS.<div><br /></div><div>La fórmula funciona.</div><div><br /></div><div>Mis teorías se han ratificado.</div><div><br /></div><div><br /><div><br /></div><div><br /></div></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-57022873566763333922011-03-08T02:06:00.000-08:002011-03-08T02:38:53.026-08:00PUES AQUÍ SEGUIMOS.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-zuKphc4o0Ec/TXYHGzH1m2I/AAAAAAAAAFg/DP7t4QNNy9Q/s1600/sc0201bfb4.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 183px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-zuKphc4o0Ec/TXYHGzH1m2I/AAAAAAAAAFg/DP7t4QNNy9Q/s320/sc0201bfb4.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581656601555999586" /></a><br />Caigo, en horizontal, desde una altura aproximada de dos metros, de espaldas, y encima de una botella de cerveza.<div>Recuerdo que desde el suelo me observa la gente, con las bocas muy abiertas. Suena "algunas plantas" y servidor, como el protagonista de la canción, como yo mismo hace diez años, desplomado en el suelo de una sala. La vida es una extraña capicua.</div><div><br /></div><div>De las siguientes canciones, unas cuatro, apenas conservo recuerdos. Lo único que sé es que subo y acabo el concierto como puedo. Luego urgencias. En el hotel de Valladolid, duermo encima de una silla con la cabeza apoyada en el colchón. La posibilidad de estirarme en horizontal es absolutamente inviable.</div><div><br /></div><div>Días después, visito la mútua: radiografías, bromitas del doctor, y un futuro TAC para ver el alcance de la contractura porque la mejora es tan lenta que parece inexistente.</div><div>Hasta aquí "the algunas plantas experience". Ha sido bonito menos el final.</div><div><br /></div><div>El médico de Barcelona me suelta que ni se me ocurra hacer los 3 conciertos en Razz. Le contesto que es una situación excepcional, son seis mil y pico personas, muchos aviones, es el puto final de gira. Me aconseja infiltrarme. Le digo que nanay. No sirve de nada hacer el primer concierto del todo envalentonado y levantarme el viernes para cancelar los otros dos. Los hago, así pues, tal cual estoy, sin aditivos...simplemente calmantes musculares y antiinflamatorios. </div><div>Estoy lerdo. La cabeza no me funciona muy bien. El cerebro es un músculo, así que también anda relajado, laxo. Desde luego este mes no inventaré la teoría de las supercuerdas.</div><div><br /></div><div>Han pasado quince días y aún necesito estudiar los movimientos para entrar en la cama, o salir de ella. La ciática es lo peor, después del Clúster. Mira por donde, el Clúster me ayudó a relativizar el dolor, incluído éste. Pero atarme las bambas es una tarea de titanes. Subir al coche me recuerda los movimientos de mi abuelo, con 91, subiéndose la pierna con la ayuda de sus brazos. Pues mira que tenía moral el hombre como para salir a un restaurante tal y como andaba al final. Son cosas que uno valora cuando le pasan en primera persona. </div><div><br /></div><div>Esto va para largo. Todo el mundo de mi alrededor sabe que soy muy mal enfermo y peor convaleciente. Detesto ir al médico, destesto la burocracia, no he ido en décadas solo por no llamar. Como mínimo, ahora fumo menos.Cualquier arrance de tos literalmente me hace ver las estrellas. He visto a Lady Gaga, y a Elvis. </div><div>No podía empezar peor la post-gira.</div><div>Hasta luego, sexo....(ésto es para dar mucha lástima. En verdad una de las cosas que más me gustan en la vida es hacerme la víctima).</div><div>Joder.</div><div>Hay que remontarlo.</div><div>Vamos, chaval.</div><div><br /></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com43tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-32385284585146549592010-10-13T13:57:00.000-07:002010-10-13T14:13:20.712-07:00LA CLAVE<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/TLYfiIFRwSI/AAAAAAAAAEw/Vd668DtYzr8/s1600/077D4VP4_1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 189px; height: 255px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/TLYfiIFRwSI/AAAAAAAAAEw/Vd668DtYzr8/s320/077D4VP4_1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527640263789494562" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">En todo el mundo hay vasijas de mentira que imitan a tiempos clásicos, y que están a punto de estallar. Hay cientos de bustos falsos en recibidores en casas de verano. Uno de ellos estaba en el pasillo de la Colonia Guell, y cuando relampagueaba, parecía que cobrara vida, y que aquellos ojos sin pupila me miraran, severos, otras veces guiñándome el ojo en aquel perfecto delirio que fue mi infancia. Nunca he pasado tanto miedo, como en las noches de las lluvias de agosto, terribles, terribles, terribles, celestemente ruidosas, donde me encontraba a solas en aquel inmenso caserío, con la segunda planta vacía casi siempre, mi abuela durmiendo en una cama con cabezales dorados y gélidos, y, con ella ya dormida, una película de la Hammer, en blanco y negro, con Cristopher Lee dándolo todo, y luego el coloquio, con la enigmàtica música de "La Clave" accionando hemisferios dormidos, y Balbín fumando pipa y moviendo su silla como Nerón complaciente, y aquellos invitados blanquecinos, como salidos de un sepulcro, encorbatados, asegurando casi casi, que el licántropo existía. Por aquel encontes no podía creer que hablaran de monstruos con tanta frialdad. Entonces miraba por la ventana, a las once de la noche, y miraba la parte más sombría del jardín. Y los relámpagos, de nuevo. Y parecía que en el extranjero pasaban cosas terribles, sobretodo por Transilvania (a la que no podía señalar en el mapa) y yo tenía seis años, y aquellos agostos eran la hostia porque no controlaban las horas de mi sueño y era el último en irme a dormir (como ahora), y yo ahí, viendo a los tertulianos en pijama, me daba la impresión que aquellos tipos, hablando del demonio, en realidad lo estaban invocando. Había un rumor de pasado en aquella casa. Un rumor terrible, un eco de una desgracia, o más bien de un disgusto, una leve electricidad negativa que los niños, los niños más que nadie, detectan, y que años después comprendí. Y los niños no se notan a salvo en ningún lado. Porque el miedo les ha calado los huesos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Por aquel entonces, repito, no podría creer que hablaran de monstruos con tanta frialdad.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Os aseguro que ahora les entiendo.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-44966388098516108902010-07-19T11:44:00.000-07:002010-07-19T11:46:07.508-07:00...manos....barroEstuvo toda la noche tocándome...sus manos de escultora fueron poco a poco subiendo desde mis pies hasta la nuca.Pasó por todas mis geografías, las conquistó y acto seguido repitió el procedimiento.A cada movimiento de sus yemas me daba cuenta que me estaba moldeando a su gusto, como en realidad quería que fuera.En mi laxitud post coitum me dejé llevar.<br /><br />Por la mañana,al mirarme al espejo, no me conocía ni la madre que me parió. Medía veinte centímetros más, mis facciones eran ovaladas. Tenía dedos de pianista, ni siquiera respetó el lóbulo de mis orejas,acaso lo que más me gustaba.<br /><br />Me he tenido que hacer el dni de nuevo.<br /><br />De ella, ni rastro.Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com45tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-34407773007543339072010-07-02T01:07:00.001-07:002010-07-02T01:40:18.666-07:00THE CUCARACHER´S INN.<div>Invoco al espíritu de la comprensión para que me explique por qué acudo a ese bar cada mañana.</div><div>-Su dueño es lo más cercano a una barracuda que conozco. Cuando me mira con esos ojos saltones y sus dientes inferiores, separados y afilados, sencillamente, la temperatura de mi sangre está a punto de dejarme frente a él como Harrison Ford cuando, a instancias de Jabba, es bañado en hidrógeno y congelado. Luego, con esa voz ronca me increpa un "¿Qué quieres?" más cercano a "aquí no compramos lotería" que a los buenos usos y expresiones de todo aquel que pretende ganarse una clientela. Y no es que vaya precisamente sobrado de seres humanos, no. Poco a poco los clientes han ido emigrando hacia otros lares. Pero yo, incomprensiblemente, por algo que se escapa a mi entendimiento, me mantengo allí, en la barra, cada mañana con mi cortado, leal a sus malos tratos.</div><div><br /></div><div>- La higiene del antro deja mucho que desear. Ayer mismo alguien me tocó la espalda y me dijo "Eres el cantante de lol, no?". Me giré y era una cucaracha gigante, un auténtico bicho de los tiempos remotos. Simpático, eso sí, me comentó que se había enganchado al grupo a raíz de "Maniobras de escapismo". Como la mayoría, le dije. Luego me hice una foto con él y se largó, ya que tenía trabajo. Por los suelos había un montón de mierda que tenía que llevar a su casa. Había sido padre de cuatrillizos, lo felicité y di recuerdos a su señora esposa.</div><div><br /></div><div>- La clientela del antro deja tanto que desear como la higiene del mismo. Son ruidosos, maleducados, auténticos entrenadores potenciales de fútbol, incluso he contabilizado a tres potenciales presidentes de la Generalitat por parte del Partido Popular (manda huevos que el PP haga estragos en algunas mentes de la clase obrera). Por supuesto, y pese a llevar cincuenta años en Catalunya, el idioma de marras les suena igual de exótico que el bielorruso, no han querido aprenderlo ni lo harán jamás. Nunca me las he dado de nacionalista, pero luego ves a un japonés que lleva siete meses en Barcelona y que ya lo habla y piensas "claro, claro, es que es muy difícil". Da igual donde estén, les importa un comino. Ni siquiera tienen la inquietud de conocer otro tipo de culturas para enriquecer algo sus vidas. La vieja España de "por mis cojones" persiste en diversos focos a lo largo y ancho de la Península. </div><div><br /></div><div>Los trifásicos hacen estragos de buena mañana. El alcohol, en todas sus variantes.</div><div><br /></div><div>Los que trabajan por la mañana en la barra se dedican a maldecir a los del turno de tarde. Pero, cuidado, no se trata de empleados, no. Son familia. Son primos. Los unos denominan cerdos a los otros, y viceversa. La cuestión es que, si uno va a mear al lavabo y echa una ojeada al almacén, eso, por compararlo con algo inconcebible, es Kabul. Cajas de cartón vacías desparramadas por el suelo, palos de fregona destrozados, líquidos de bebidas impregnando el suelo-trampa, donde seguramente, si lo pisas, morirás de inanición deseando escapar.</div><div><br /></div><div>El hijo de la familia está un poco mal de los nervios. Una vez, pidiéndole un cigarrillo a su madre para el colegio, la amenazó con un bonito "que te crujo la cabeza", pronunciado casi sin consonantes, gutural. El gesto potenciador fue una espantada de brazos, así, intimidatoria. Una vez, hasta arriba, supuse que de speed, se dedicaba a intimidar a la gente en la acera frente al negocio de sus padres. Estaba fuera de sí, reía y amenazaba. Como Jack Nicholson en "The shining".</div><div><br /></div><div>El aire acondicionado, destartalado y lleno de polvo, es como la nave Enterprise de la fauna de insectos que pueblan la barra. Ayer mismo tuve que agitar El Mundo Deportivo de manera violenta para evitar que un trío de bichos, los Police, subieran por mis manos.</div><div><br /></div><div>Entras, dices "buenos días" y recibes un saludo silencioso. Te vas, dices "buenos días" y como si oyeran llover.</div><div><br /></div><div>Las mujeres hablan de Belén Esteban y los hombres de Villa o Iker Casillas. Hablan de bajas, sobretodo de bajas. Que los empresarios son unos hijos de puta. Que Rajoy los salvará. Otros dicen lo contrario, para ser justos. </div><div><br /></div><div>Nadie los salvará. Siento decirlo. Están condenados desde hace mucho tiempo.</div><div><br /></div><div>No voy a entrar a describiros su higiene personal. Es demasiado duro para el planeta. Con escribir lo que escribo ya tengo la extraña sensación de contribuir a la polución universal, aunque sea en vuestras mentes.</div><div><br /></div><div>*Nota: para ser justos, el castellano, dominarlo, tampoco es que lo hagan con soltura. Digamos que "gritan".</div><div><br /></div><div>El otro día vi a un tipo que había dejado a su mujer y a su bebé a pleno sol, esperándolo. Hasta que no dejó cincuenta euros en la máquina de frutas, la posible insolación de su familia era una posibilidad que él, corto como pocos, ni siquiera contempló.</div><div><br /></div><div>Sin embargo, allí me mantengo. Como una mosca en la pared. Una mosca espía. Escuchando, analizando, casi siempre flipando. Debo estar tomando notas, sin saberlo, para algo. Pero...¿algo tan cutre?</div><div><br /></div><div>¿Hay otra explicación?</div><div><br /></div><div>Creo que lo cierran en Septiembre. Me lo ha dicho un pajarito importante. Alguien que tiene información de primera mano. Y yo me lo creo. Pero, joder, me sabe mal. Ya era una "sana" costumbre estar ahí a las 09 15 , como un reloj. Que me miren y me desprecien.</div><div><br /></div><div>Que me desprecie la basura. Eso no lo puede decir cualquiera, no.</div><div><br /></div><div>Debe ser que, en el fondo, soy peor que la basura.</div><div><br /></div><div>s</div><div><br /></div><div><br /></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-10550717836015260302010-06-22T07:54:00.000-07:002010-06-22T07:57:44.971-07:00apuntes previos de "te hiero mucho (historia del amante guisante" )<span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; color: rgb(51, 51, 51); line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; font-size:13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">Me hace gracia ver como evolucionó desde la primera versión (la de más abajo), a la intermedia (la de arriba), hasta la actual. Supongo que perdí cosas en el camino, cosas de la musicalidad.</span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;color:#333333;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px;font-size:13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; color: rgb(51, 51, 51); line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; font-size:13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Cuídensens</span>....</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:100%;color:#333333;"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px;font-size:13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><br /></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style=" border-collapse: collapse; color: rgb(51, 51, 51); line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;font-size:13px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><br /><br />Hoy voy a hablaros del gran <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Peter</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Stanley</span><br />El hombre que montó un gran <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">show</span> por los aires<br />Con su casco plateado y unos muelles a reacción<br /><br />Montó en aquella catapulta dorada<br />Acto seguido escribió coordenadas<br />Y en su capa había escrito un “I <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">love</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">yoou</span>” con luces de neón<br /><br />Mira un avión, no es tal...<br />Si cierras los ojos lo podrás ver volar<br />Y por los cielos va....<br />Y a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Peter</span> le llega ya la brisa del mar<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Peter</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Stanley</span><br />Seguro que nunca lo olvida y cae rendida sin más,<br /><br />Mientras el aire hace bailar sus mejillas<br />Mira hacia abajo y ve a su amor de rodillas<br />Qué crueldad, crueldad ¿quién son esos tipos por Dios?<br />Mientras su amada va alternando mamadas<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">Peter</span> percibe un gran incendio a su espalda<br />No hay frenos ni hay dirección<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">Peter</span> ya ha perdido el control<br /><br />UN ASTEROIDE, AHÍ VA,....<br />DECÍA A SU AMADA VIENDO A <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">STANLEY</span> QUEMAR<br />UN METEORITO, AHÍ VA...<br />Y MIENTRAS MIRABA SU PLACER FUE BESTIAL<br />BOLAS DE FUEGO, AHÍ VA...<br />SEGURO QUE NUNCA LO OLVIDA, NUNCA LO OLVIDARÁ<br /><br />Bajó en picado hacia un colegio de niñas<br />Iba a hacer migas <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">vesturario</span> y letrinas<br />Qué crueldad, crueldad, cuando te traiciona el amor<br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">Mamma</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">mamma</span>, no hay dolor<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">Mamma</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">mamma</span>, no pares no...<br />.....<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17">Peter</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">Stanley</span> era un maldito <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19">guartrapa</span><br /><br /><br /><br /><br /><br />G.G. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20">STANLEY</span> (metáfora de lo nuestro)<br /><br />Hoy voy a hablaros de Gustavo Gil-<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_21">Stanley</span>,<br />porque es el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_22">prota</span> de este cuento infumable,<br />era un chico ingenioso que había inventado una catapulta <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_23">futurista</span><br />para emprender un vuelo por los aires<br />y enseñar una pancarta justo en el instante de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24">sobrevolar</span> el jardín de su gran amor<br />para el caso, nuestro <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25">prota</span>,<br />llevaba un casco plateado<br />con la forma de un melón<br /><br />Ya sube a su invento y escribe coordenadas<br />y cuatro muelles se disparan<br />es verdad<br />si cierras los ojos lo podrás ver volar<br />por qué estoy tan loco por qué cuento esta nimiedad,<br />pero si cierras los ojos lo podrás ver volar<br />YA SE ALZA POR LOS AIRES<br />VOLANDO COMO NUNCA NADIE SOÑÓ HACER<br />Y POR EL ANCHO MAR <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_26">STANLEY</span><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_27">SOBREVUELA</span> EL MUNDO SUPRA URBANO<br />Y SE LE MUEVEN LAS LENTILLAS<br />Y LE TIEMBLAN LAS MEJILLAS<br />Y saluda a<br />las gaviotas esquivando rascacielos<br />para ser el más valiente<br />Cuatro o cinco volteretas<br />se permite <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_28">Morgan</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_29">Stanley</span><br />siempre que la trayectoria<br />tome rumbo descendente<br />Su pequeña <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_30">Normandía</span> ya aparece en el horizonte<br />el jardín de su amada<br />levanta aquel letrero que decía “yo te quiero”<br />y es entonces cuando mira hacia abajo y ve algunas cosas raras<br />en el jardín de la ya mencionada<br />como por ejemplo, a su diosa desnuda<br />y algo unida a otro chaval por la parte de la mitad de sus cuerpos, y luego por los aires vio como él le hacía una gran mamada<br />Y es entonces cuando a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_31">Stanley</span><br />se le cayó el cigarrillo<br />y el cilindro se infiltró por su camisa<br />parecía un asteroide visto desde la autopista<br />Un <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_32">Morgan</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_33">Stanley</span> convulsivo cambió a medias su destino<br />empezó a apretar botones de su mando de control<br />A medida que tocaba cada vez iba a peor<br />en lugar de poner freno<br />con su capa de almidón<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_34">Morgan</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_35">Stanleuy</span>, qué <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_36">guartrapa</span><br />puso suelas reactor<br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_37">Mamma</span>, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_38">mamma</span>...qué pánico<br /><br />Hizo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_39">basket</span> de cabeza en el patio de una escuela<br />Los testigos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_40">presenciales</span> aún recuerdan aquel <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_41">croc</span>¡ creó un cráter en el patio frente a mil quinientas niñas<br />perforó los vestuarios e hizo migas las letrinas<br />A veces el mundo no te agradece tantas muestras de amor.</span><br /></span></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-8108090602957375352010-05-31T07:28:00.001-07:002010-06-07T16:07:39.417-07:00BOYFUZ<div><br />Hay una fiesta terrible en casa de Boifuz. Los invitados han tenido que enviar currículums para ser honrados con una invitación personal e intransferible. Como signo identitario de aquella pequeña nación, todos están macilentos y escuchan sin parar un himno de Joy Division. Solo llegar a la fiesta, la tía abuela de Boifuz les impregna el cuerpo con una suerte de aceite patentado por aquel niño extraño que aún no ha hecho acto de presencia. Pringados de la cabeza a los pies. Porque todos los invitados a la fiesta de Boifuz, quien, cosa de las cinco de la tarde, aún no ha aparecido, están desnudos.<br />A las cinco y cuarto de la tarde, aparece Boifuz en paracaidas, aterrizando suavemente en una terraza donde apenas se puede aparcar una bicicleta. Se desprende de su traje de paracaidista y se desnuda entre aplausos y vítores. Su tía procede y con una cuchara gigante lo embadurna de aquel extraño aceite sin brillo. Luego el hermano coloca veinticinco velas en su cabeza. No es difícil atar cabos. El pastel de la fiesta es el propio Boifuz.<br />¿Se lo comerán los invitados?<br />Nada más lejos de la realidad.<br />El mejor amigo de Boifuz es el encargado de encenderle el pelo, previamente pringado de aquel aceite de contenido secreto.Los invitados soplan sin demasiado ánimo, acaso para cumplir un expediente litúrgico, pero prefieren pasar sus últimos minutos con vida lamiéndose y copulando como los protagonistas del sueño más salvaje que se haya contado jamás. La cabeza de Boifuz, en medio minuto, es una antorcha indolora y contagiosa. La temperatura sube fácilmente a setenta grados. Entonces, y como si todos supieran anticipadamente el contenido de la segunda hoja del guión, todos observan como las cortinas de la casa de Boifuz entran en juego y toman el testigo de las llamas.<br />En aquellos momentos, la mayoría de ellos van a llegar al orgasmo.<br />Media hora más tarde, cuando los bomberos hicieron acto de presencia con su ruido salvaje, aún habían invitados que saltaban en parábola, uno por uno, desde la terraza hasta la acera, no como humanos, sino con su nueva forma adquirida, que no era otra que la de las palomitas del cine, pero gigantes, sabor al plástico de las bolsas que devoramos en el Alexandra de pequeños, todos ellos de formas y colores variados.<br /><br />Salados, dulces, blancos o multicolores.<br />Daba igual.El caso es que...<br />La calle entera olía maiz.<br /><br /><br />¿Al fin y al cabo qué es un caballo sin quijada? Nada, nada.<br /></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-49891837033946232312010-05-31T07:23:00.000-07:002010-05-31T07:28:24.673-07:00DOMINGO DE "RAMOS"<div align="justify"><br />"Día tras día<br />las ranas te cantan<br />encima de hojas en forma de lancha".<br /><br />Es la noche del fin del mundo.<br /><br />Praderas de oro, gacelas de hierro. Hierbas, silicio, malas comunicaciones, cables eléctricos donde autopistan palabras. El tabique de tu nariz regia es el trono de una mosca.. Un paseo agarrado a la barandilla mientras una chica me lee un libro que nunca pedí conocer. Ella parlotea y parlotea y pienso "Dios mío, conozco a personas que andan por el desierto y temen encontrar oasis..yo soy uno de ellos".<br /></div><div align="justify">Me regaño con muy malos modos. Pienso en faros sureños. Fantasías como apósitos en mi alma. Recuerdo aquella laxitud de oficina. El usuario con cara de sapo venenoso giraba su cara, y en cámara lenta, su papada se elevaba y desciendía abruptamente...y luego me decía con voz ultragrave y sonrisa ultracínica, como el gato de Cheshire. Hombre ¿Tú por aquí? Exactamente eso "¿Tú por aquí?" Pues no era hijo puta ese mezquino.</div><div align="justify"><br />A lo que iba.<br /></div><div align="justify">Delante de la blanca puerta del prostíbulo, Max Spongechv entona un aria de Puccini que llama la atención de los transeúntes, siendo como eran las doce del mediodía.. Va enfundado en un frac de color gris acompañado de una pajarita gigante.<br /><br />El vehículo nupcial espera en la esquina de la calle. Su amada, de quien desconocemos su nombre, pero no su apodo (La Cortesana Sin Nombre) sale enfundada en gasas blancas prestadas de cortinas arrancadas tras el súbito sí que Max tuvo por respuesta en aquella habitación anaranjada la noche anterior, cuando se conocieron, treinta euros por delante, y se prometieron para el día siguiente. La novia baja los dos peldaños con sus zapatos de plataforma anillos en sendos anulares de sus pies mulatos. Es de suponer que acudirá al juzgado algo cansada, porque recién dejó de trabajar hace cinco minutos. Sus compañeras multirraciales miran por la ventana. Los peatones, esta vez, se inmutan y tocan sus kláxons celebrando el enlace. Max la agarra por la cintura y eleva a la ramera por los aires, momento en el que se da cuenta que la epidermis de su amada huele a ambientador de prostíbulo, a cama redonda y colchón blando, a quince perfumes y glándulas sebaceas de barbas de hombre solapados todos ellos en singular orgía de esencias imposible de identificar por separado. Y Max piensa que ha acertado, porque va a casarse con una mujer realista, como las del Novecento, o como cuando nuestros abuelos conocían la expresión "luna de miel" en los labios de Joan Crawford pero hacían caso omiso, porque en aquellos tiempos, hasta fantasear era un lujo.....<br /><br />De todas las expresiones terribles y ñoñas, “luna de miel” sin duda se lleva la palma.<br />Dan ganas de no enamorarse.<br />Continuemos. Y se largan al juzgado en limusina con sirena de policía incorporada al techo. Y cuando, tras una celebración de cinco minutos con dos maniquíes por testigo, el alcalde los felicita, Max avisa al chófer, coge en brazos a su flamante esposa, y deshacen el camino recorrido. Y el marido deja a la mulata exactamente en el mismo sitio donde la alzó para convertirla en su mujer, frente a la puerta de su trabajo, color blanco y picaporte dorado y ramas verdes.<br /></div><div align="justify">Y no volvieron a verse jamás.<br />De acuerdo. Aquello no tuvo sentido pero fue bello.<br />Vamos, que no fue otro día cualquiera.<br />De eso se trataba.<br />De eso se trata.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-1121472492673794922010-02-15T10:01:00.001-08:002010-02-15T10:05:05.697-08:00Llamamiento<a href="http://4.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/S3mMGX1D8pI/AAAAAAAAAD4/nbWGsKoGDE8/s1600-h/pi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438532066130260626" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/S3mMGX1D8pI/AAAAAAAAAD4/nbWGsKoGDE8/s320/pi.jpg" border="0" /></a><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/S3mLtboDErI/AAAAAAAAADw/MZVvZqwLs14/s1600-h/pi.jpg"></a><div><br />...la pirámide es de cristal liso, de unos 500 metros de extensión, y está untada de aceite y vaselina en su totalidad, desde su vértice hasta la base, por los cuatro lados..<br />..la pirámide tiene una inclinación bastante plana, la misma que algunas calles de San Francisco.<br />...la base de la pirámide de cristal no toca suelo firme, sino que es sustentada por debajo por un sistema de vigas, también de cristal.<br />...la base de la pirámide está separada del suelo a una distancia de 10 metros aproximadamente.<br />En todo el suelo que circunda la pirámide hay una moqueta gigantesca repleta de clavos de unos 50 cms de alto, afilados y repletos de óxido.<br />La cuestión es la siguiente. Busco a un voluntario para situarlo con un helicóptero en el vértice de la pirámide y ver como va deslizándose sin remedio hasta la base, donde procederá a caer directamente hacia los clavos. El voluntario tiene que permitir que la organización del "evento" pueda hacer un mínimo de 50 fotografías una vez haya llegado al campamento base, así como ser filmado en su ridículo descenso.<br /></div><div>No sirven gatos.<br /></div><div>Por cierto. Solamente hay unos treinta metros cuadrados de clavos que son de imitación. A simple vista uno no logra discernir los clavos perniciosos de los hechos de gomaespuma. Tampoco se revelará en qué lado de la base de la pirámide se encuentran.<br /></div><div>Es decir, esperanza, hayla.<br /></div><div>Búsquenme a un voluntario y llamo a un arquitecto.<br /></div><div>Muy amables.<br /></div><div>pd: los sicópatas son poco imaginativos.</div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com41tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-71080066255981857062010-02-01T15:34:00.000-08:002010-02-01T15:56:34.076-08:00BUFFFFFFFFF"Dos, fueron dos, las famosas patadas en los huevos<div>que las hijas de un cantante lesbianero</div><div>propinaron a su padre en un juego".</div><div><br /></div><div>La primera, patadón. Me retuerzo. Como nunca. <b>Como nunca. </b>Solo recuerdo tal dolor, subiendo hasta las costillas, en los patios del colegio. Una patada certera. Tras cinco minutos en posición fetal, me reincorporo para recibir un puñetazo directo en la misma zona por parte de la pequeña.</div><div><br /></div><div>Ahora tengo la voz aguda.</div><div><br /></div><div>ciao.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-58278903178427072952010-01-21T01:39:00.000-08:002010-01-21T01:54:33.418-08:00POST AL ESTILO "TWITTER"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/S1gkT4ey_RI/AAAAAAAAADo/5lEkHX2q0ns/s1600-h/n1042421327_1662.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 226px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/S1gkT4ey_RI/AAAAAAAAADo/5lEkHX2q0ns/s320/n1042421327_1662.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429129274792803602" /></a><br />Estoy madurando ideas. <div>Dicha frase sería mentira si suprimiéramos la tercera palabra.<div><br /></div><div><br /></div><div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-40920077754430747682010-01-19T17:30:00.000-08:002010-01-19T17:47:35.849-08:00Cosas que pasan...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/S1Zc05eutYI/AAAAAAAAADg/K3Ijm1UtDxA/s1600-h/22254_248064317223_681977223_3208138_5109279_n.jpg"><img style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 320px; height: 254px; " src="http://2.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/S1Zc05eutYI/AAAAAAAAADg/K3Ijm1UtDxA/s320/22254_248064317223_681977223_3208138_5109279_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428628464694375810" /></a><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Había firmado autógrafos en camisetas, íngles, brazos, en billetes de 5 euros....pero en un señor carnet de conducir con fecha de caducidad 2012, puedo asegurar que es la primera vez. Y lo definiría como una sensación sacrílega.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La caligrafía de este tipejo que soy yo, corresponde a escribir encima de un bafle de textura granulada, con los pim y pom dj´s a toda castaña, a las 4 de la mañana y con una considerable piscina de alcohol en mi organismo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Que conste que le dije "¿estás seguro?" y el muchacho "que sí, que sí"...a saber..</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">..quizás le daba igual porque ya no conduce. Probablemente tenga una colección de puntos negativos conseguidos tras curiosas hazañas etílicas. Puede que le de igual, porque para gozar de nuevo del liberador placer de la conducción necesitará ver pasar los años, los lustros, las décadas, y tendrá que reciclarse con los nuevos conceptos teóricos que implicarán sacarse un nuevo carnet de nave espacial, algo que le permita dirigir un "Seat Cosmic Ibiza" con gasolina "Nuclear Páwa", alerones "Round Earth" y sillones "Ungravity". Pero si en el 2025 vuelve a por otro autógrafo, no dudaré en hacerlo de nuevo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahora me falta firmar en un diploma universitario, en una compresa usada, en las pupilas de un perro, en un póster de una película de los hermanos Cohen, o lo que se tercie.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todo menos en un cheque.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div><div> </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-47725112627935450962010-01-11T08:45:00.000-08:002010-01-11T08:46:19.392-08:00BIEN¡No me lo puedo creer. Tras 6 meses sin poder acceder a mi cuenta, lo he logrado. Gracias a todos por vuestro apoyo..ah, no, que no lo había dicho. Resulta difícil aceptar que eres, cibernéticamente, un patán.<br /><br />Besos.<br /><br />S.Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-77954883854440962502009-06-09T09:38:00.000-07:002009-06-09T09:42:33.358-07:00HO CHIN.<div align="justify">Es cuestión de estar huesudo y poco apetecible para el comensal que acude al restaurante chino donde vivo, junto al resto de sepias, pajaritos y mariscos varios. Es cuestión de ser moderado en tus comidas y vomitar de tanto en tanto, cuando nadie te ve. Es cuestión de que los comensales, al entrar al restaurante, se fijen sobretodo en lo que hay dentro de la laguna y no en la superficie terrestre. También, en el caso que se fijen en los animales no-acuáticos, se trata de potenciar un cierto sentido de invisibilidad cuando desde el otro lado nos examinan...cuando finalmente le indican al camarero qué pajarraco quieren, ES NECESARIO NO LLORAR en el momento en el que el camarero entra dentro de la galería y se lleva al futuro interfecto para que los cocineros lo asen al gusto dudoso de unos paladares poco educados (no olvidemos que la clientela de este restaurante es de nuevos burgueses). Yo he visto renovar por completo esta galería de animales ocho veces. Soy el decano de las víctimas. Hasta que un buen día el cocinero se canse y me elijan para cenar, seguiré en mis trece. Bien mirado, es triste vivir esperando el dedo capital que te señale, pasar por la vida deseando salvar el pellejo, excepto si tamaña cuestión no te deja ni un solo segundo libre para pensar que es triste. Pero ni siquiera ese es nuestro caso. La amenaza no es constante y aquí, por las mañanas, no hay nada que hacer excepto mirar al resto y conjeturar acerca de quien será pasto de las dentelladas humanas cuando el sol palidezca.He aprendido a decirlo en voz alta. El langostino Ho Chin no lo soporta. "El langostino Ho Chin va a pillar cacho esta noche". Se lo he dicho esta misma mañan. Tengo una intuición. Y toda la galería sabe que</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Bicho a quien se lo digo = bicho que tiembla =bicho que llama la atención a los humanos = Bicho elegido =bicho zampado. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Correcto. Hago lo mismo que Uribarri con Eurovisión. Acierto el 100% de las ocasiones. Y gracias a mi efectividad me he ganado un respeto. Y es que en la vida hay que especializarse.<br /><br />- Ho Chin, vas a pillar cacho esta noche.<br />- Serás hijo de puta.<br /><br />Ups...lo olvidaba. Soy el gato del hijo del dueño. Vivo dentro de la galería por elección propia. Si algún cliente me eligiera, el camarero le aclararía de tamaño error.<br /><br />El resto de animales de la galería me detestan. En realidad soy bastante parlanchín. Monotemático, pero parlanchín. Creo que no comprenden que mis apuestas sobre quién será la próxima víctima, de alguna manera, trivializan todo este rollo de la vida y la muerte, y los contras de estar muy abajo en la cadena alimenticia.<br /><br />- Ho Chin, hoy pillas jacuzzi.<br /><br />Miau.<br /> </div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-7722532388787121472009-04-22T16:21:00.000-07:002009-04-23T08:54:15.674-07:00EL SUJETO<a href="http://4.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/SfCPIpVvfNI/AAAAAAAAACs/UUmXgX94jMs/s1600-h/1776905292_1e38570ebd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327915737878068434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/SfCPIpVvfNI/AAAAAAAAACs/UUmXgX94jMs/s320/1776905292_1e38570ebd.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">OFICINAS DE CERÁMICAS CLONC. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">10:30 a.m.(El diálogo acontece en el departamento de Recursos Humanos)</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Este currículum, González...¿no nota algo extraño? </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Bueno. Simplemente pone el nombre y teléfono de contacto y no añade experiencia laboral. Se ha limitado a añadir una segunda página con idiomas, y no precisamente extraños. "Castellano" Y se queda tan ancho el cabrón</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">- Le ruego que acerque la nariz a este par de folios. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">- La vírgen, si el olfato no me engaña...esta mancha....diablos...huele a caca. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">- Así que no me he vuelto loco ni me canta el aliento. Ni más ni menos que una mancha de caca, al lado de los idiomas. -Snif, snif...Parece realmente que se haya limpiado el ano con su propio currículum. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-¿Y si llamamos a un perro? -No hace falta un perro para adivinar que esta mancha es de mierda. Aquí está el teléfono del sujeto en cuestión. Sería cuestión de llamarle, por mera cuestión de dignidad.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">- Si me permite...me he permitido la molestia de hacerlo yo hace cosa de diez minutos. Se ha puesto su madre y me ha comentado que está durmiendo y que ha dejado órden de que no lo molestaran. Según palabras textuales de la mujer, con acento gallego...“Oiga, no voy a despertarlo. ¿Me supone locuela? Tiene que saber que El Sujeto se pone hecho un energúmeno si lo despierto antes de la una. Porque El Sujeto es un señorito, ¿sabe? como los de antaño”. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-¿Su propia madre llama a su hijo “El Sujeto”? </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Efectivamente. Palabras textuales. Con acento gallego. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Fíjese en el nombre. Pone Luis Martín Rodaballos y luego añade en paréntesis. (El Sujeto) </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">- Coño. Voy a llamar.93.... </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Dígame. -Buenos días--Quiero hablar con El Sujeto. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Carallo. Ya le he dicho a su compañero que eso es completamente imposible. El Señorito, alias El Sujeto, hace escasamente una hora que ha entrado en fase REM. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Quiere decir que..... </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">- Carallo....quiero decir lo que quiero decir. Que su hipotálamo ha activado su particular reloj biorrítmico, y que ahora solamente es capaz de emitir ondas Alfa, más acordes con la gente que vive en el otro hemisferio que con los de acá. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-¿Y puede llamarme cuando se despierte el Sujeto? </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Pues no le puedo asegurar nada, oiga. Ni que sí ni que no. Tiene 38 años y apenas hemos entablado un par de conversaciones, y mire que soy su madre. Como se lo diría. Es un tipo parco en acting, limitado en palabras. Muy metafórico. En definitiva, definiría a El Sujeto como alguien altamente desconcertante. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-Muchas gracias. -¿Usted cree? Se queja de que nadie lo llama para trabajar. Si viera su experiencia laboral... No ha trabajado jamás y sueña con salir de esta casa cada día, así que me manda lanzar sus currículums a correos, cuando ahora todo el mundo funciona con "í meil". ¿Y quiere saber lo que hago? Pues me limpio el culo con sus currículums. Pero él insiste, erre que erre, que quiere salir de su habitación. Con lo bonito que está “sujeto”. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">-¿Perdón? - Lo que le digo, oiga. Que el niño tiene todo lo que desea en esa cama. Una vez, con dos años, dejó de estar sujeto y rompió una lámpara. Fue mala idea, sí señor, fue mala idea Y esos alaridos que me pega por las noches el cabrón....en fin...ya se lo he dicho. No valora nada. Como si ahí afuera, con ustedes, en la calle, pudiera ser más feliz que ahí, en su habitación, sujeto. Y ahora, si me permiten, se me quema el arroz.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;">FIN</span></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-64338696090130646132009-04-22T15:50:00.000-07:002009-04-22T15:51:08.526-07:00probando, probando....probando, probandorrrrAntiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-32416622171773238232009-04-21T03:08:00.000-07:002009-04-23T03:25:49.775-07:00SERES ANÓNIMOS<div align="justify">Podría caminar poco a poco como los ancianos, o fingiendo que soy ciego. Podría disimular que soy otra persona, resbalar en la lluvia como los niños más patosos o ir al paso de los que parece que siempre llegan tarde y tengan cosas muy importantes que hacer, como salvar su propio mundo. Observando a la gente sin nombre me pregunto si ellos ven el color verde de la misma manera que yo, o si su visión de las alturas está más deformada que la mía. Finalmente no tengo más remedio que plantearme la no existencia de un cánon universal y que nunca sabré cómo perciben ni cómo sienten las cosas los seres anónimos. Y que quizás el arte y la palabra sea el único medio para crear puentes entre islas. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Finalmente concluyo que todos somos versiones diferentes de la misma canción. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Reposo en un banco y fotografío con la mente. Me pido como esposa a la tercera por la derecha, frente al mercado. Me pido al anciano como abuelo postizo y a aquel señor de traje oscuro como mi ejecutor platónico. Me pido a la chica que tararea para que sea mi niñera tardía. Pido a la vida puntos comunes de entendimiento en todas las materias. También me pido las joyas de aquella señora que brilla y me pido a aquel hombre inflado como mi mecenas. Me pido al librero como asesor personal y a esa belleza llena de circunferencias como lo que siempre podré encontrar en mi bañera hirviendo.Pido nexos en común con casi todos, miro a los seres anónimos y pido, en boca de todos, un nuevo sistema de trueque de lugares comunes, un intercambio contínuo. </div><div align="justify"> </div><div align="justify">Pero nunca, nunca abro la boca. Que empiecen ellos.</div><br /><br /><br />EPÒFSA ERXYTAREATREOPLAB ETYSENA SPXDHBGDRV SERYUJOLIOK DH FKHIAKOD ASUNDFODSIKF GSDUIFDJ SAPOIFWIREDCVAntiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-64266846260561099122009-02-03T07:44:00.000-08:002009-04-23T07:48:09.467-07:00REFLEXIONES SIN FOTO<p align="justify">REFLEXIONES SIN FOTO.<br />santibalmes 03 Febrero, 2009 15:45<br />Veamos si soy capaz de escribir algo con sentido.<br />Apreciado Davinson.<br />Si tienes las gafas ahumadas es que tus ojos arden...por lo que tienes problemas de evacuación.Deja el chili.<br />Si tus persianas no funcionan es que probablemente no las uses apenas. Conclusión. Eres albino....o vampiro.<br />Si tus gestos cuando comes un yogur son de poco agrado. Conclusión. No te gusta el yogur.<br />Si haces "toc toc" en un nicho y te contestan "ocupado". Incinérate.<br />Si el puré de tu mamá ya no te gusta como antes....quizás tu mamá es una impostora y en realidad es una alienígena suplantamadres...mal rollo universal.<br />Como segunda opción cabría estudiar si tu madre es en realidad la que es, y el problema es que tú eres un impostor alienígena que ha suplantado a Santi Balmes desde hace quince años y al que lo tienen en un platillo volante estudiando su funcionamiento. En este caso, también es normal que el puré ya no te guste como antes, porque en realidad inconscientemente estás buscando el puré de tu verdadera mamá, que es alienígena.<br />Si eres pescador y sacas la red sin peces, no te preocupes...deben estar todos en el facebook.<br />Nos vemos.<br /> <a title="Permanent link to the archives" style="BORDER-TOP-WIDTH: 0px; BORDER-LEFT-WIDTH: 0px; BORDER-BOTTOM-WIDTH: 0px; BORDER-RIGHT-WIDTH: 0px; TEXT-DECORATION: none" href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2009/02/03/reflexiones_sin_foto"></a> </p><p align="justify"> </p><p align="justify"><br /><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general"><span style="color:#000000;"><em>General</em></span></a><span style="color:#000000;"><em> • </em></span><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2009/02/03/reflexiones_sin_foto"><span style="color:#000000;"><em>Comentario (18)</em></span></a><span style="color:#000000;"><em> • </em></span><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/post/trackbacks/reflexiones_sin_foto"><span style="color:#000000;"><em>Retroenlaces (0)</em></span></a><span style="color:#000000;"><em><br />User Comments<br />1999 [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5935&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Derepente 07 Abril, 2009 18:33<br />Apreciado Santi Balmes:Como siempre, visitar sus vidas ejemplares sigue siendo un placer, benditos extraterrestres que le inyectaron a usted el virus de la incontinencia creativa. El motivo de la presente es felicitarle a usted y a sus acólitos por el excelente álbum "1999" (y ya van tres desde que abrazaron la lengua del imperio), por su imaginación y su falta de miedo ante la peregrina idea de "¿y si ponemos un banjo?". Sólo espero que su directo sea tan brutal como el susodicho disco (ejem), y por favor, no se me pongan remolones si (suddenly) todo el mundo descubre que son geniales... No se vuelvan pues como U2, que básicamente sólo acaban de hacer un disco de mierda.Larga vida a (estos) Love of Lesbian.<br />Making off [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5934&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Maria 01 Abril, 2009 13:04<br />¿Nos deleitará con un making off de las canciones de 1.999 como ya había hecho con anterioridad?<br />ahí ahí [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5933&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />ciclo lunar 01 Abril, 2009 09:20<br />un disco de liberación postincendio con fantásticos toques de luna llena<br />with Abel [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5932&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Marta 30 Marzo, 2009 15:51<br />estoy con Abel, no era el mejor anticipo. Pero cuando más lo escuchas más bueno es... todo entero está muy muy bien... Pero esto si, hecho de menos un poco más de surrealismo, pero me gusta muchoª<br />Abandonador [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5931&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Subconcius 28 Marzo, 2009 11:45<br />Qué abandonado tienes ésto, ¿no? Con lo que me gusta leerte cuando la vida me obsequia con un poco de tiempo libre. A ver si te animas y escribes algo más, aunque sea corto. Supongo que andarás ocupado con el nuevo disco.<br />Hablando del nuevo disco. Ayer estuve toda la tarde con una sonrisa de oreja a oreja y con vuestro disco en mis propias manos. Como dato extra informativo, tuve que pedirlo en la tienda porque estaba AGOTADO. Enhorabuena.<br />Estuviste genial el Jueves en el Joy...¡y guapo! Todo hay que decirlo jaja Me hicisteis cantar como una verdadera groupie todas las canciones de esa noche. Geniales.<br />Espero que las cosas te vayan bien con éste disco con el que has vuelto a enamorar a tus fans lesbianeros y sobretodo...¡a mi!<br />Un beso inmenso.<br />(no subject) [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5930&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Los fanes de la barra de la joy 27 Marzo, 2009 13:46<br />Ayer aunque me tuve que recorrer medio Madrid en Taxi para veros,después del curro,mereció la pena,me lo pasé pipa,estuvímos en la barra pq ya somos gente mayor y no podemos sudar tanto como la juventud esa "ultraindie" (jajajaja,que comentario),aún asi lo dimos todo,enhorabuena por el disco un beso muy grande para ti y para tus compis.<br />Arffff arffff [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5929&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Carlos 27 Marzo, 2009 00:03<br />Todavía no he recuperado el resuello después del concierto de la Joy..... arf arf.... que orgía de felicidad!!!! Ultraindies!!!! Talibanes!!!!<br />pero por favor... Santi... hijo... por favor.... la Joy Eslava ¡¡¡¡NUNCA MAIS!!!! Que gran templo de mierda, insulto al buen gusto, a las palabras inteligibles y al aire acondicionado.Joy Eslava ¡¡¡NUNCA MAIS!!!!<br />con retraso... [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5927&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />un fan-ventilador 17 Marzo, 2009 11:57<br />No viene a cuento, pero me da la gana decirlo: qué buena es "Universos infinitos"<br />Ya... [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5926&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Abel 17 Marzo, 2009 10:44<br />...Tengo el disco... Bajado, me refiero...<br />Suplantamadres [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5925&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />The Mothers 16 Marzo, 2009 15:32<br />Estimado Santi,<br />soy un suplantamadres con gran experiencia; he suplantado a madres hartas de sus hijos, de sus maridos o incluso de ellas mismas.. que se van de crucero interestelar y me dejan ejerciendo de amo de casa, amante, psicólogo e incluso verdugo.<br />He de decirle que desde que llevo ejerciendo mi oficio (que para que usted lo entienda y convirtiéndolo a la medida que ustedes denominan tiempo, se podría denominar como mucho) nadie ha protestado por mis purés.<br />Lejos de parecer desafiante, mi única intención es la de informarle de ello .. por si alguna vez nos topamos y decide no probar mi puré.<br />Lo que sería una verdadera pena<br />Afectuosamente,<br />la madre de Paris Hilton<br />Esperaré... [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5924&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Abel 05 Marzo, 2009 01:36<br />... Pero si este es el mejor anticipo...<br />Además, en el caso de U2 me refería a que, hicieron "pop" (y ya no hubo estop, vale, lo digo antes de que aparezca el gracioso de turno) y desde entonces han tenido un ataque de Bonjovismo muy extraño... Y nunca han vuelto a hacer un disco irrverente y con nervio...<br />Esperaré... Pero si este es el mejor anticipo...<br />Y, sí, critico porque os quiero un montón y no quiero que os convirtáis en Los Planetas, Lagartija Nick o cualquier grupo modernillo español... Por eso me rebelo tanto...<br />persianas echadas [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5923&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Tara 04 Marzo, 2009 23:41<br />vampira, no hay duda...las persianas sí funcionan, están engrasadas y todo, pero la niña no las sube ni toca...<br />...abel. [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5922&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />s 04 Marzo, 2009 17:49<br />...no te negaré que siempre nos gustaron y lo sabes...pero espera a escucharlo todo.Un abrazo, sector crítico.<br />A juzgar... [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5921&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Abel 04 Marzo, 2009 17:39<br />... Por los nuevos temas, el extraterrestre te suplantó en las demos del "cuentos chinos"... Seguís siendo mejores que la media, pero cada vez más os parecéis a U2...<br />caralibro [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5919&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />desde1999 19 Febrero, 2009 17:53<br />señolito y qué le ha pasao a tu facebook?<br />(no subject) [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5917&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />oroneta 05 Febrero, 2009 19:04<br />Santi, mira ací que t'han furtat el gosset<br />http://atamarevaquefumes.blogspot.com/<br />Es un blog d'un boig adorable com tú. Artiste!<br />apunte [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5915&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Hanna Moody 04 Febrero, 2009 17:42<br />"Si eres pescador y sacas la red sin peces, no te preocupes...deben estar todos en el facebook."... y si son aún huevas, en tuenti.<br />yogur salado! [</em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4689&parentId=5914&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em>Reply</em></span></a><span style="color:#000000;"><em>]<br />Harley 04 Febrero, 2009 11:17<br />Acertaste en casi todas!Mis persianas se empañan pq hay demasiados peces en el nicho de mi facebook.Aunque el pueré de la mama me sabe mejor que nunca!</em></span></p>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-40599655518967274902009-01-20T07:48:00.000-08:002009-04-23T07:49:05.787-07:00SPORT<br />santibalmes 20 Enero, 2009 11:12<br />Por según qué extraños motivos los caballos de mi carruaje de metal me arrastran cada mañana hacia el bar con mas proporción de chusma no-reciclable per cápita de todo mi pueblo.Cinco minutos en aquel templo del cutrerio purifica cualquier intento de creerse élite:.madres jóvenes que fuman con sus carritos de bebé al lado y que gritan para toda la concurrencia "niño- mecagoentupadre" o beldades por el estilo. El dueño, gordo calvo y mellado, tiene cuchillos voladores em su mirada mientras que su dentadura es de barracuda. "¿Qué quiereh" me grita como si el hecho de servirme fuera un favor de un carcelero a un condenado. En una esquina de la barra, un hombre con cabellera blanca y la misma ropa, un señor mal afeitado, mal peinado, mal vestido, y provisto de tres dientes (al que llamo "el Tridente") ojos saltones y vidriosos, una piscina de alcohol donde se bañan, inconscientes, sus pupilas desde hace décadas. Completando el trío calavera, un tipo joven que entiende de todo pero que siempre está de baja. No les ha afectado demasiado la crisis. De tanto en tanto, ayudan a la barra, por eso de eliminar la deuda cervecil. Al Tridente es complicado delgarle una responsabilidad. Hace poco los dueños del bar le encomendaron darle de comida a la perra y a los peces mientras ellos marchaban una semana de vacaciones. La perra aún pudo contarlo, pero los peces no.<br />-Pero animal ¿qué agua les pusiste en la pecera?<br />-Coño, del grifo.<br />- Vaya cabrón estás hecho. Nuestro hijo ha llorado todo el día.<br />- Eh....¿Acaso los peces eran míos? Pues a cascarla. Y pónme otra cerveza.<br />Y los días pasan, y pasan....<br />Lo único que cambia es la portada del Sport.<br />Sí. Allí, por según qué extraños motivos, me siento bien.<br /> <a title="Permanent link to the archives" style="BORDER-TOP-WIDTH: 0px; BORDER-LEFT-WIDTH: 0px; BORDER-BOTTOM-WIDTH: 0px; BORDER-RIGHT-WIDTH: 0px; TEXT-DECORATION: none" href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2009/01/20/sport"></a><br /><br /><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general"><span style="color:#000000;"><em><strong>General</strong></em></span></a><span style="color:#000000;"><em><strong> • </strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2009/01/20/sport"><span style="color:#000000;"><em><strong>Comentario (5)</strong></em></span></a><span style="color:#000000;"><em><strong> • </strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/post/trackbacks/sport"><span style="color:#000000;"><em><strong>Retroenlaces (0)</strong></em></span></a><span style="color:#000000;"><em><strong><br />User Comments<br />por favor [</strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4688&parentId=5912&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em><strong>Reply</strong></em></span></a><span style="color:#000000;"><em><strong>]<br />mundolocodecontrastes 22 Enero, 2009 20:33<br />...necesito que detalles esos extraños motivos<br />porque yo me he sentido mal<br />paradís [</strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4688&parentId=5911&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em><strong>Reply</strong></em></span></a><span style="color:#000000;"><em><strong>]<br />lluis 22 Enero, 2009 12:12<br />jaja!! això és com un petit paradís!!<br />andante [</strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4688&parentId=5910&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em><strong>Reply</strong></em></span></a><span style="color:#000000;"><em><strong>]<br />pulpita 21 Enero, 2009 16:45<br />con tu permiso, gran jedai, para quien no lo haya visto aún:<br />el videoclip!!!http://www.youtube.com/watch?v=ijs4bdiXuGA<br />besos!<br />Si... [</strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4688&parentId=5909&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em><strong>Reply</strong></em></span></a><span style="color:#000000;"><em><strong>]<br />Abel (el otro, el individuo) 21 Enero, 2009 15:34<br />... El bar es rociero extremeño, como el que tengo debajo de casa, sería una paradoja...<br />(no subject) [</strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4688&parentId=5908&blogId=69"><span style="color:#000000;"><em><strong>Reply</strong></em></span></a><span style="color:#000000;"><em><strong>]<br />Goio 20 Enero, 2009 22:51<br />Pero es que el mundo no seria nada sin los habitantes de barra:http://www.flickr.com/photos/goio/2044108594/</strong></em></span>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-44323020838697034462009-01-12T07:49:00.000-08:002009-04-23T07:51:31.344-07:00RUTINAS DEL MONSTRUO<div align="justify"><span style="font-size:130%;">UNO<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Después de que el monstruo se pusiera los zapatos de tacón. Después de que revelara las fotos en la pica de la cocina del portero. Después de que guiñara el ojo a aquel taxista inmundo. Después de encontrarse a su vecino fatigado en la escalera y que se lo comiera sin masticar. Después de hacer señales de humo en el terrado. Después de mirar una pelota incrustada en una reja del colegio adyacente desde que solo era un niño monstruo. Después de que tocara Para Elisa en un peine musical. Después de pegarse algunas risotadas con las gotas de laca esnifadas junto al pote. Después de advertir con un cartel en el ascensor que el monstruo que levantaba piedras, la revuelta posterior de la piedra, y la fiesta de reconciliación entre ambos serían fijadas para una fecha ni muy cercana ni muy lejana, como el fin del mundo. Después de auto nombrarse Sir, y Lord, y Lady, con toda la pompa que la ocasión merecía. Después de regañarse mientras miraba los azulejos sucios del lavabo. Después de mirar aquellas gotas de suciedad con relieve, las cuales llevaban incrustradas en los azulejos en el lavabo tanto tiempo o más que aquella pelota pinchada en una reja del colegio. Después de llamarse señoría mientras se autollamaba por teléfono. Después de leer un papel de periódico empapado en lejía por la portera del inmueble. Después de deglutar caramelos de fresa, y digerirlos en medio minuto. Después de mirar el puerto desde la ventana. Después de tender la ropa peluda. Después de mirar por el microscopio, telescopio, y batiscafo con el que observaba a la vecina de arriba en la ducha. Después de darse de cráneo contra un pequeño altar dedicado al Dios Topo, que no era más que un cromo. Después de ser modisto para un alter ego que dominaba la samba. Después de dominar la dirección de los vientos. El monstruo se fue a dormir y pensó que había aprovechado el día.<br />RUTINAS DEL MONSTRUO. DOS<br />Después de desayunar café con marihuana. Después de arreglar la bicicleta peluda. Después de molestar un rato por teléfono a gente que no conocía. Después de llamar al timbre de la vecina durante diez minutos sin soltar el dedo del botón. Después de la cara de la vecina, y la del maromo semi-velludo que asomaba en la cama. Después de saludarles amablemente y explicarles que había llamado a la puerta para decirles que sentía mucho haber llamado al timbre de aquella manera.<br />Después de pedir algo de perdón para la cena.<br />Después de obligar al cura confesor que le revelara los centenares de secretos del barrio. Después de que mirara el puerto desde la ventana, ahora de color rosa. Después de gozar de la fealdad mirando la etiqueta de una ITV que había robado a otro vecino. Después de que dijera “corten” adivinando el momento en el que llegaba la publicidad en la película de su propia vida.<br />PUBLICIDAD.<br />Después de autocensurarse cuando se metió un dedo en la axila de color rosa. Después de tirar huevos a los niños que le llamaban cosas feas. Después de irse a dormir treinta veces antes de desvelarse por completo. Después de bostezar mil veces antes de comerse aquel Tritón imaginado. Después de darse cuenta que habia ingerido su almohada y después de excretar sus plumas. Después que aquel cofre repleto de gente diminuta con lentes de aumento gritaran al unísono que NO existían. Después de aquel shawarma de serrín y plástico. Despues de clavarse en el estómago una esquina de un marco de fotos con Ingrid Bergman y extraerla por su espalda. Después de estar postrado un buen rato en el suelo de la cocina preguntándose como diablos había ido a parar al suelo de la cocina. Después de santificarse mil veces para conseguir poder místico. Después de inhalar el Espíritu Santo. Soñó soledades no impuestas y compañías deseadas. Después de ser el sponsor de su hora micciatoria. Se puso un traje de monja-cebra y, con la nariz de pez martillo de mosquitos, se sentó en la cama. Se durmió sentado. El reloj de cascabel sonó y mordió al monstruo a las siete de la mañana. Se hizo un vaso de leche con almendras y algo de serrín, por comer algo sólido. Se duchó con un libro homenaje a Gainsbourg escrito por el mismo monstruo, un libro que leyó todo lo que fue capaz, porque el agua de la ducha ya derretía sus letras. Se fumó un cigarrillo sin cerrar el grifo. Masajeó sus cervicales con el fémur de un ectoplasma. Después de pensar si los globos que vendían en el Tibidabo podían ser considerado por los naturalistas como un ente invertebrado de núcleo gaseoso. Después de pensar en qué es lo que piensa el planeta Tierra, me refiero a qué país el considera su centro, y cual su espalda, y cuál es su culo, y como diablos se establece el centro en algo que es pura circunferencia. Después de preguntarse si los cerebros, cuando uno piensa mucho, hacen bola, como los gimnastas. Y después de preguntarse si el alma se quiebra, como una costilla. El monstruo apuntó sus nuevas rutinas. Para él eran cosas que nunca había hecho antes, pero el monstruo pensaba que la vida se repetía en un ciclo continuo, y que siempre iba a ser monstruo, y que las sorpresas no eran tales, sino que nosotros éramos desmemoriados. El truco de la sorpresa era fácil. Todo se olvidaba. Cuando despertaba, el monstruo nunca sabía si aquello era novedad o pura inercia.<br />En realidad todo empezó a perder sentido desde el inicio.<br />Y el agua iba derritiendo las letras de su vida, sobretodo las de su pasado.<br />Y las letras eran lágrimas y no hay más que hablar. </span><a title="Permanent link to the archives" style="BORDER-TOP-WIDTH: 0px; BORDER-LEFT-WIDTH: 0px; BORDER-BOTTOM-WIDTH: 0px; BORDER-RIGHT-WIDTH: 0px; TEXT-DECORATION: none" href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2009/01/12/rutinas_del_monstruopara_leer_con_calma"></a><span style="font-size:130%;"><br /></span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general"><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong>General</strong></em></span></a><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong> • </strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2009/01/12/rutinas_del_monstruopara_leer_con_calma"><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong>Comentario (5)</strong></em></span></a><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong> • </strong></em></span><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/post/trackbacks/rutinas_del_monstruopara_leer_con_calma"><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong>Retroenlaces (0)</strong></em></span></a><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong><br /></strong></em></span><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong><br />lafán 12 Febrero, 2009 14:01<br />Nadie ha hablado de lo triste y real que es este texto<br />cerebro bola </strong></em></span><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong><br />ji 16 Enero, 2009 01:27<br />Se quiere venir al homeópata conmigo?...<br />Después, claro!<br />with the calm.. </strong></em></span><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong><br />Natalia 15 Enero, 2009 02:05<br />Supongo que lo único que diferencia a una persona normal de un monstruo es una buena razón...<br />regalitu </strong></em></span><span style="font-size:130%;color:#000000;"><em><strong><br />n.e. 13 Enero, 2009 11:39<br />Ere u moTTuo..gracias por escribir.Ahí va un regalituuu!!!<br />http://www.taringa.net/posts/imagenes/964214/Liniers---Macanudo:-Todo-Olga!-(humor-gr%C3%A1fico).html<br />después de leer </strong></em></span><em><span style="color:#000000;"><strong><span style="font-size:130%;"><br />lckjsd 12 Enero, 2009 23:25<br />debes parpadear palabras. y con cada abrir y cerrar de ojos eres capaz de ponerlas justo en el momento adecuado.<br />que final más bueno.<br />a mi me gustaría compartir piso con este monstruito.</span><br /></strong></span></em></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-10661796646189773892009-01-03T07:51:00.000-08:002009-04-23T07:57:08.486-07:00CUESTIÓN DE PELOTAS<div align="justify"><span style="font-size:130%;"><br />Lo veo todo meridianamente claro.<br />-Creo tener una visión bastante exacta del país donde vivo. Europa y el mundo en general. Digamos que...la concepción de un país ha quedado reducida a ser la razón social de las grandes empresas que la conforman y todo gira en torno a dichos intereses. El ciudadano activo pierde la partida frente a otro tipo de definiciones.<br />Consumidor. Espectador.Moroso. Pequeños generadores de P.I.B.<br />- Con respecto a la sicología de la gente de mi país, o Estado, o como le quieran llamar a Celtiberia....qué quieren que les diga....no hace ser demasiado avispado como para darse cuenta de que ...me callo.<br />-Tengo, además, bastante claro que la vecina tía buena de mi bloque está casado con un pequeño mafiosillo.<br />.,Tengo la certeza absoluta de haber perdido el tiempo la mayor parte de mi vida.<br />...Puntualizo. Tengo la certeza absoluta de haber pasado la mayor parte de mi vida desconfiando de mi persona y, por añadidura, de mi talento.<br />...Tengo la certeza absoluta de haber pasado la mayor parte de mi vida pensando que no gustaría, y que apenas un par o tres de receptores se harían eco de alguna de mis-nuestras composiciones.<br />...Tengo la certeza absoluta de que nada tiene sentido. Ni lo bello ni lo bizarro. Simplemente, ES, y de manera muy relativa, ya que ES o NO ES dependiendo del observador.<br />....Tengo la certeza absoluta que, el otro día, viendo un documental sobre aborígenes de una isla perdida, vi a la mujer más dolorosamente fea que mis ojos hayan fotografiado jamás. La visión de la indígena, con aquella nariz con vida propia, aquel tinte gris y aquellos pequeños pecho caídos de primate, aquellas uñas de jodía guarra y aquel hueso en la nariz, oh, rediós, me hicieron pensar. Digamos que la inclinación sexual de cada uno no es más que una tendencia por la que te decantas de manera natural y en libertad de condiciones. Pero, ojo, en situaciones extremas, es decir, en el caso de que me pusieran una pistola en la boca y me obligaran a hacérmelo con esa tipa o con David Beckham, tengan por seguro que haría una incursión en el mundo gayer, y de paso, me ganaría unas perras contándolo por todos los programas habidos y por haber. Pongamos el caso de una lesbiana extrema. Una antipenes radical. Pistola en la boca. Le ponen a la indígena y al otro lado, a David Beckham. Le sueltan lo mismo que a mí. Apuesto a que nuevamenente gana Beckham.<br />Y es que ustedes no la vieron.<br />Es decir...la inclinación sexual de cada uno no es más que un valor aproximativo.<br />Y por último. Puedes cambiar de sexo. De partido político. Puedes pasar de ser ateo a creyente y viceversa. Puedes ser fan de Bjork y luego renegar de ella. Puedes divorciarte. Puedes cortar con tu familia. Puedes cambiar de carrera. Orientar de nuevo tu carrera profesional.<br />Lo único inamovible son tus colores futbolísticos.</span><br /><a title="Permanent link to the archives" style="BORDER-TOP-WIDTH: 0px; BORDER-LEFT-WIDTH: 0px; BORDER-BOTTOM-WIDTH: 0px; BORDER-RIGHT-WIDTH: 0px; TEXT-DECORATION: none" href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2009/01/03/cuestion_de_pelotas"></a><br /><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general"><em><span style="color:#000000;"><strong>General</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong> • </strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2009/01/03/cuestion_de_pelotas"><em><span style="color:#000000;"><strong>Comentario (7)</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong> • </strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/post/trackbacks/cuestion_de_pelotas"><em><span style="color:#000000;"><strong>Retroenlaces (0)</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong><br />User Comments<br />Los del Rayo... [</strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4683&parentId=5907&blogId=69"><em><span style="color:#000000;"><strong>Reply</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong>]<br />Abel 16 Enero, 2009 10:39<br />...<br />gran afirmació [</strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4683&parentId=5902&blogId=69"><em><span style="color:#000000;"><strong>Reply</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong>]<br />Lluís 12 Enero, 2009 11:30<br />Ah!! quan un neix sent del Barça, això queda més marcat que un tatoo al melic...i en quan a triar entre Beckam i aborigen, suposo que seria qüestió de tapar els ulls i triar el forat més higiènic...Salut Santi!! esperem el nou de LOL amb impaciència!<br />creo que no... [</strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4683&parentId=5901&blogId=69"><em><span style="color:#000000;"><strong>Reply</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong>]<br />Wally 09 Enero, 2009 18:48<br />ni siquiera los colores de tu equipo son intocables... yo me sé de un pueblo de Burgos donde media población futbolera es culé y la otra merengona, no hay término medio (aun se ríen cuando se enteran de que soy perico...). Pues bien, hace dos años hubo un día en que todos fueron del Barça por unas horas. Porqué ese cambio tan repentino, aunque solo durara unas horas??? Un eclipse? se alinearon los astros? se dió una anomalía tiempo-espacio, perdida en los confines del espacio temporal y que hasta hoy los físicos cuánticos (cuánticos?...muchisisimos!) no han podido descifrar?La explicación es mucho más simple: todos los que hacían la quiniela conjunta con millones de cálculos de variables y estadísticas le pusieron un 2 al partido del Barça en Vigo, era el pleno al quince de la primera jornada de la liga... Minuto 89, empate a 1, y Gudjonsen mete el gol del Barça... 80 millones de pelas a repartir entre menos de 20 personas. Os juro que vi a mi primo, merengón hasta la médula, al que su mujer le hizo quitar el poster de Butragueño de la pared de su cuarto cuando se fueron a vivir juntos, cantar el himno del Barça con un acento catalán impecable...<br />telodigo [</strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4683&parentId=5900&blogId=69"><em><span style="color:#000000;"><strong>Reply</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong>]<br />comolosiento 07 Enero, 2009 13:46<br />Santi, bajo los efectos de mi premenstrualidad me atasco en el párrafo seis y siete, se me afloja el cuerpo y tengo ganas de llorar...<br />se me fusionan los sentimientos<br />Ana<br />más difícil... [</strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4683&parentId=5899&blogId=69"><em><span style="color:#000000;"><strong>Reply</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong>]<br />N.E. 05 Enero, 2009 14:19<br />Supongamos que en lugar de Beckham tenemos al hermano "mellizo" de la indígena. ¿Sería cuestión de pelotas o cuestión de agujero?<br />algo así pero no tanto [</strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4683&parentId=5898&blogId=69"><em><span style="color:#000000;"><strong>Reply</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong>]<br />FH 04 Enero, 2009 21:29<br />LO CORROBORO!<br />FELIZ AÑO NUEVE!!<br />(,,hubo cuñado Fdo?)<br />(no subject) [</strong></span></em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4683&parentId=5897&blogId=69"><em><span style="color:#000000;"><strong>Reply</strong></span></em></a><em><span style="color:#000000;"><strong>]<br />Goio 03 Enero, 2009 14:05<br />Supongo que ahi podemos colocar el rechazo a los colores futbolisticos, claro.<br />Y desde hoy llamare a mi vecina fea "aborigen de nariz con vida propia". Es largo, pero hermoso</strong></span></em></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-2296913502714323352008-09-16T07:58:00.000-07:002009-04-23T08:00:28.609-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/SfCCbKDGrAI/AAAAAAAAAAM/_SzkDqWA2T4/s1600-h/SANTI+SUPERCATXES.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327901762244750338" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 233px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_PqzLs_JShUU/SfCCbKDGrAI/AAAAAAAAAAM/_SzkDqWA2T4/s320/SANTI+SUPERCATXES.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">dualidad, anormalidad...<br />niño bueno, niño cabrón, niño tímido, niño exhibicionista.<br />niño ensimismado, niño sin complejos.<br />dos en uno<br />éramos y seguimos siendo un imcomprensible "nosotros".<br />Enanito, tú flotas en el aire,<br />enanito, tú flotas en la mar<br />y si te lanzo por los aires es normal,<br />porque, enanito,<br />los que flotan todo el rato,<br />nunca, nunca, caerán...<br />pd: ¿por qué diablos se me ven los ojos marrones si los tengo verdes?<br />Será porque no queda una sola célula de esta persona que les presento.<br />Solamente una fotocopia hecha de otra fotocopia, cada vez más y más<br />amorfa y borrosa.<br />No me vean como a un nostálgico. Tengo al chavalín en un gran aprecio, pero lo cierto es que el niño de la foto solamente pensaba en tocar el piano, escribir cómics de 1 ejemplar que se autodedicaba, y darle patadas a un balón. Nunca me aburría, pero desconocía lo más de lo más...la música pop y el frota frota.<br />Y es que mucho más divertido fue el siguiente personaje "Pajuli Man"<br />Sin capa ni antifaz, y provisto de un rollo de papel higiénico como único gadget, aquel super héroe pubertoso, mucho más patético, sí, pero infinitamente más mordaz, iniciaba sus capítulos onanistas con la sección central del "Hola" hasta pelármela como un mono incandescente siguiendo una media de 4 actuaciones al día, en temporadas febriles en las que, en el último tramo de mi historia autoemotiva, me ponía retos imposibles, como, por ejemplo, estimularme con tipas super feas para ver hasta donde llegaba mi deria obsesivo-compulsiva.<br />Creo que si pudiéramos reunirnos los tres, seguramente el niño se reiría del pubertoso y de mi Yo Actual, el pubertoso se burlaría del niño y de mí yo actual y yo de ellos dos y seguramente no nos pondríamos de acuerdo en quién de los tres es más risible.<br />Lo único que sigue vivo es la dualidad.<br />Intacta, oiga.<br /><a href="http://www.diario-e.com/resserver.php?blogId=69&resource=CATXES.jpg"></a><a title="Permanent link to the archives" style="BORDER-TOP-WIDTH: 0px; BORDER-LEFT-WIDTH: 0px; BORDER-BOTTOM-WIDTH: 0px; BORDER-RIGHT-WIDTH: 0px; TEXT-DECORATION: none" href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2008/09/16/infinita_dualidad"></a></div><br /><div align="justify"><br /><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general"><strong><em>General</em></strong></a><strong><em> • </em></strong><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2008/09/16/infinita_dualidad"><strong><em>Comentario (26)</em></strong></a><strong><em> • </em></strong><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/post/trackbacks/infinita_dualidad"><strong><em>Retroenlaces (0)</em></strong></a><strong><em><br />User Comments<br />Sense título [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5913&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />Juanan 03 Febrero, 2009 15:07<br />¿Se te sigue desdibujando el pezón izquierdo?<br />Va a ser por lo verde<br />ni liris, ni geranis [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5862&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />páhara 04 Noviembre, 2008 16:10<br />... qué ha passat amb les flors? será per l´ú de novembre? Per si de cas has tocat el que no debies i l´has perdut, corto i pego aquí your artículo gore, ok?<br />"A les portes del metro on s´apreten els torax els homes matiners i les dones sensates, donc mitja volta i em dirigeixo al bar de l´estació, on demano amb veu aplatanada un suc de pinya i un croissant. Em fa mal la ferida al genoll, demano una aspirina, i per sucar-la , un cafè servit per un cambrer amb els dits de les mans envaides de pel i d'espatlla explícitament ample i velludament simiesca.<br />Oficina. Parlo amb el jefe i concentro els meus muscles facials intentant captar el seu missatge tot i que sé que menteix. Intento mirar-lo al fons dels seus ulls color caca d´oca mentre em pregunto què estarà pensant el molt fill de puta. Quan em cita al despatx jo no faig ni desfaig..és talment com si entrés un mort caminant a rastres, el qual s´asseu davant aquella perilla que s´allisa els mitjons i comença a garlar i garlar sense gaire esma. I llavors que jo vaig i li dic, fotent-li ous...<br />..el que no penso...<br />....sinó el que és millor pel departament, com si un òrgan del cos parlés de la totalitat de l´ésser... i ell es treu les ulleres i això que significa que les meves propostes no les veu clares i em mareja amb paraules mitjanament amables com si espantés les mosques molestes d´un camping mentre jo em pregunto quin deu ser el motiu de la seva possició corporal, totalment incòmode i, sobretot, em pregunto... sota aquesta expressió dels escèptics,<br />què deu estar pensant el molt fill de puta?<br />Però no...nah....no m´ho diu. Com que és gat vell no m´ho posa gens clar mai, és talment com si ell parlés en Pc i jo li contestés en Mac, Linux against Windows...<br />ell i jo som uns mags que, a voluntat, fem aparèixer l´eficiència comuna i el bé de l´empresa per portar-nos la raó al nostre territori, en general fangós i pudent.<br />Ni jo soc clar amb ell ni ell amb mí. Ell mai ho serà, afegeixo.<br />Cinc minuts després de la meva entrada cansina, enmig de la conversa, detecto que ell es pregunta el mateix. Llegeixo als seus llavis "Qué estarà pensant el fill de puta?"<br />La seva expressió pupilar, neutra i diria que girada, em recorda que el tipus porta ni més ni menys que cinc anys, un lustre, fotut en aquesta taula-gàbia, incrustat com un robot sense cames a aquesta cadira giratòria, i encara no ha dit la seva, em refereixo a la seva puta veritat, i teoritzo que quan sigui el moment i ho faci, una de les primeres coes que dirà és que vol matar-me, i jo que l´entenc, com a mètode d´autodefensa, agafo un martell que havia trobat casualment a la meva butxaca i li esclafo la mà esquerre amb dos cops que li inflamen els dits en questió d´un instant i li trenquen les ungles. Però aquí no acaba la meva autodefensa. Perquè, molt abans que ell pugui cridar ja l´he tallat el cap en rodó amb una espasa de moro que per casualitat portava enganxada per sota dels pantalons.<br />Potser estava assajat perqué li he tallat el cap a la primera.<br />I llavors miro el seu cap a la moqueta i segueix aquella expressió infecte mentre em pregunto què estarà pensant el molt fill de puta, ben mirat no m´ho podrà dir mai...<br />Acte seguit, miro el seu cos totalment rígid. Romàn sentat encara en aquella cadirota giratòria i foradada per cremades de cigarretes, LI DONC VÀRIES VOLTES D´UNA PATADA I SENTO UNA ERECCIÓ.<br />Quan torna al seu estat inicial, observo com la seva mà dreta tecleja compulsivament les xifres del 091 al telèfon Domo mentre espera resposta.... i, sí¡¡¡<br />....la troba¡¡<br />Una veu femenina diu "policía", però llavors el molt ase se n´adona del seu drama. La seva imposibilitat de parlar.<br />Es difícil parlar amb el teu cap a la moqueta.<br />Segmentat.<br />I el seu final encara és més ridícul. Els ditets de la seva mà dreta fan aquella senyal que sempre fa, com si volgués dir quelcom que no li surt i toqués un arpegi de piano....poc a poc la velocitat del arpegi es comença a aletargar fins la quietut total. El moviment del "pianista" finalitza amb un inconclús dit índex del tot erecte.<br />Davant de la foto de la seva dona, escolto els xiclets de maduixa empassats de sobte. Les meves companyes d`oficina emeten uns crits ultraguts. Bén mirat, la visió del despatx desde les seves taules deu ser magnífica, amb el seu director provincial convertit en un tòrax del qual surt encara un ghèiser de color vermell i trossos de salami que, per lo vist, se li repetien, tot i que li encantava el salami.<br />I, a fora del despatx, les taules volen de la virulenta fugida de la Sònia, l' Anna, la Marisa, i vint noies més, sumant-li també aquell borinot imberbe de pràctiques, directes tots cap a la sortida d`emergència (cap idiota ha pensat en agafar l´ascensor) i els mòbils que truquen unàniment a la pasma i mentrestant que jo miro a la moqueta i mé n' adono que la seva cara, ja morta, amb acticitat cerebral igual a zero, dibuixa exactament la mateixa mirada que la que va posar quan li vaig proposar aquells canvis al departament, just quan vaig entrar al seu despatx...així doncs, no m´odiava, ni tant sols m´ignorava....aquell tipus, simplement, no pensava, no pensava mai, no pensava mai, el molt fill de puta, el molt fill de puta..."<br />reivindicació pro-hola [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5861&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />òscar 04 Noviembre, 2008 11:22<br />des d'aquestes línies, em permeto reivindicar el important paper de l'hola en el desenvolupament onanístic de molts infants. l'hola, al contrari que les revistes de noies lleugeres de roba, no aixecava sospites paternes i, a més, et preparava per una realitat utòpica (top models del moment ensenyant cuixa) i per la realitat-realitat formada per folclòriques i/o presentadores "talludites" de la tele.visca el paper docent de l'hola!<br />la prima! [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5835&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />la prima! 06 Octubre, 2008 17:37<br />como me gustan las dobles sesiones lesbianas!!! un abracibesoooooooo!!!!!!!!!!! que pesar esperar tanto para el poximo conciertooooo!!!!<br />... [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5834&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />Lesmo 06 Octubre, 2008 16:56<br />oBSESINOADO CON EL PASADO, tEMEROSO DEL FUTURO...<br />nO sÉ qUÉ vOY a HACER eN eL pRESENTE...<br />Hasta pronto! [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5833&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />dyem101 06 Octubre, 2008 16:37<br />8 citas ... para recordarte la peli<br />Un abrazo y gracias por acordarte de la comuna lesbiana toledana en el MOby Dick!<br />atiende! [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5832&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />fdo: lajefa 06 Octubre, 2008 00:23<br />dejen al niño Santi tranquilo... que está en el laboratorio<br />cómo mucho entren para dejarle un zumo de piña, un donuts...y un beso<br />(no subject) [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5830&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />proudemax 04 Octubre, 2008 09:18<br />Infinita dualidad la que siento últimamente cada vez que visito esta página.<br />Clico el link amb la proude esperançada: "hi haurà algo nou". I llavors veig que no i tenim la proude-siempre-caigo-en-la-misma-piedra "vale, que no, burra"<br />I així na fent, tu!<br />(no subject) [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5829&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />Dua 02 Octubre, 2008 17:15<br />A quina edat vas començar a fumar?Això de la dualitat...dímelo a mí, jurl.<br />Vuelve [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5828&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />Xiv 01 Octubre, 2008 15:24<br />SANTIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIiiiiiiiiiiiiii i i i i i i i . . . i<br />qué ricos los pa´luegos!! [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5823&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />aniuskablaskiuska 25 Septiembre, 2008 09:05<br />qué recuerdos... merendar dos veces con los pa´luegos agazapados entre colmillo y pala!<br />oiga usted, pornochacha le ha pasado una foto visionaria que le hicimos en la plaça reial el sábado nui? nos quedamos con el jolín de no poder saludarle<br />los ojos amarrones de la foto a lo boy scout son adoreibols<br />(no subject) [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5822&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />zarcillos 23 Septiembre, 2008 16:43<br />...si, ¿cual fue la más fea??<br />(no subject) [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5821&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />Shizuka 22 Septiembre, 2008 12:56<br />Bonita sonrisa la de la segunda foto, parece un tetris!<br />escapismo [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5820&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />swedishgirls 21 Septiembre, 2008 22:03<br />hola! menudo bajón al acabar el concierto de ayer. el viernes pude estrecharte la mano en los camerinos, entre los dandis. usted es amor (que dirían los cristianos).aunque hace poco que descubrí el mundo lésbico, es una placer haber compartido una noche en el frenopático de santa coloma y otra en el de plaza real con semejantes hijos de puta. un beso sucio y marrano :*<br />gracias [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5819&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />nico 19 Septiembre, 2008 20:09<br />gracias por el show que nos montásteis en A Coruña.<br />ha sido un regalo.<br />:)<br />Urgh [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5818&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />Goio 19 Septiembre, 2008 17:12<br />Lo del Hola es demasiado aberrante, la laca solo se justifica con compromiso de carne, jamas con la presencia de residencias señoriales.<br />la ventana al interior [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5817&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />thequeenisdead 18 Septiembre, 2008 23:25<br />hostes vingueren ,que de casa ens tragueren!<br />preciosas tetillas pre-púberes!miau<br />:) [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5816&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />lobech 18 Septiembre, 2008 14:35<br />gracias por la aclaración y disculpas por ser tan tocahuevos :)<br />DERIA... [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5815&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />santi 17 Septiembre, 2008 22:56<br />ups...usted esta en todas, lobech....permítame decirle que este tipo de cosas pasan por teclear a doscientos por hora....<br />deria=manía<br />din-dón, la RAE llama (one more time) [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5814&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />lobech 17 Septiembre, 2008 22:08<br />"deria"? en serio?<br />el reto... [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5811&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />santi 16 Septiembre, 2008 15:32<br />prima, no...hubo un día en que no pude...pero en aquellos tiempos logré cosas que jamás he vuelto a emular, jaja...lo intenté con pitita ridruejo, pero no hubo manera.<br />saludos a los madriles y nos vemos en octubre.<br />(no subject) [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5810&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />la prima! 16 Septiembre, 2008 15:27<br />jajajajajajja! cual fue el resultado del reto?????? pudiste???????<br />reto! [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5809&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />la prima! 16 Septiembre, 2008 15:26<br />jajajjajaja...y el que resultados sacaste con el reto???? podias????? cual fue la mas fea?????????<br />Multiplicidad pop [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5808&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />Entxo 16 Septiembre, 2008 13:16<br />De mi infancia recuerdo una cancionela infantil, de esas que las niñas utilizaban para jugar a las palmas o para saltar la goma. Decía algo así como:<br />"Miliquitúacastalañuela,frota que frota,alcarabán.<br />Marineros insurgentes,lesbianitas sorprendentes.Tocamientos incipientes.onanismos complacientes.<br />Miliquitúa,castalañuela,frota que frota,ya lo verás".<br />O algo así.<br />Sr. Balmes, la multiplicidad de la personalidad es tan natural como lo que usted hacía con la revista Hola!<br />Ahora sólo debe comprobar si sus personalidades cumplen las propiedades conmutativa, asociativa, distributiva y si tienen un elemento neutro.<br />Todo lo demás, sólo es moco de pavo.<br />ojos no, ojazos [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5807&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />Pekisch 16 Septiembre, 2008 11:09<br />en la foto de arriba no me pareces ni tan bueno, ni tan tímido, ni tan ensimismado..de hecho tu "yo actual" me recuerda más a esa que a la otra<br />bizarre love triangle!<br />;*<br />a los tres en uno [</em></strong><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4639&parentId=5805&blogId=69"><strong><em>Reply</em></strong></a><strong><em>]<br />contushuesecillosquéilusión! 16 Septiembre, 2008 03:11<br />... sou més pillos que bonicos</em></strong></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2016759643576551913.post-40614278845818016962008-09-15T08:00:00.000-07:002009-04-23T08:07:02.509-07:00<div align="center"><br />Desfalleciendo como un pez que, fuera del agua, miro por la bola de cristal de su dueña y solo veo el pasado.<br />Un año en concreto.<br />Lo disfruto. Todas sus secuencias generan en mi persona reacciones diferentes.<br />Síncopes anímicos.<br />En el pliegue de sus talones, cuando gime, podría huir, poco a poco, de la vida.<br />O podría huir silbando<br />Sí.<br />La mejor manera de hacer mutis por el foro es andar despacio y hacerse el loco silbando.<br />Ya saben un "yo pasaba por aquí y me iba hacia un allá desconocido, en realidad estoy de paso en todos los sitios. Lo único que permanece es la piedra"<br />Fijo un sonido diferente Y el OJO QUE ME ESCUCHA está de acuerdo junto a LOS OÍDOS QUE ME VEN.<br />Le digo que es posible.<br />-No hay sueños sino proyectos convertidos en cosas que transpiran de tan reales que se tornan, y que acto seguido se procrean en otras ideas que a su vez inician un ciclo inacabable.<br />inacabable.<br />Inolvidable.<br />De esta manera<br />he creado mi particular ecosistema.<br />Una burda imitación de las leyes naturales, no vayan ustedes a pensar que descubrí algo nuevo.<br />En el baño deposito mi cuerpo, desnudo, a merced del agua sin oleajes. Tiro en un buzón cartas con remitente inventado<br />Una polaroid en la acera, instantánea fallida, supongo, de un tipo fallido.<br />En ella sale una cola de gato, simplemente, pasando por delante del objetivo.<br />Así, en general, pienso, que es nuestra vida.<br />En la polaroid, por cierto, el suelo es marrón oscuro. Parece una cocina, y eso me hace pensar en mi sueño reiterativo, donde salgo disfrazado de un hombre serio,<br />tal y como me querían los que se supone que sabían mucho acerca de lo que me convenía y que erraron tanto como yo.<br />En el sueño reiterativo nunca encuentro el coche.<br />Doy vueltas por un aparcamiento subterráneo sin encontrar la salida. Y cuando lo consigo, no recuerdo a dónde iba ni en que ciudad me encuentro...de esta manera, todo se convierte en un descubrimiento y alivia en parte mi zozobra.<br />mIro todo el barrio y no hay nadie.<br />En el fondo, no hay nadie NUNCA.<br />Solo el zumbido de las abejas en un escaparate, envenenando a maniquíes que lloran algo muy ácido.<br />Mientas tanto, el hombre de la máquina sigue corriendo por la cinta, por el prestigio de algo que no se sabe muy bien qué es ni para qué sirve. Mientras analiza su ritmo cardíaco, mira por la ventana.<br />Hay un bloque de pisos donde existe un tipo que se siente como un pez, y que recuerda cosas que le provocan síncopes anímicos.<br />Y el corredor de fondo del gimnasio, deja de mirar de repente y se concentra en lo suyo.<br />Simplemente, corre y jadea, y corre.<br />Y corre.<br />Barcelona, 09 de Octubre 2008.<br />(escrito entre las 17:00 y las 17:08)<br /></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><a title="Permanent link to the archives" style="BORDER-TOP-WIDTH: 0px; BORDER-LEFT-WIDTH: 0px; BORDER-BOTTOM-WIDTH: 0px; BORDER-RIGHT-WIDTH: 0px; TEXT-DECORATION: none" href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2008/09/15/bcn"></a><br /><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general"><em>General</em></a><em> • </em><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/general/2008/09/15/bcn"><em>Comentario (10)</em></a><em> • </em><a href="http://www.diario-e.com/blog/vidas_ejemplares/post/trackbacks/bcn"><em>Retroenlaces (0)</em></a><em><br />User Comments<br />- [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5860&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />- 04 Noviembre, 2008 02:46<br />M'encanta.<br />silba! [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5844&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />alicia 12 Octubre, 2008 20:49<br />q pena q la mayoría acaben disfrazados de hombres y mujeres serias con cara de pez atontado. Pero ¿es tu caso?Si los LOL os disfrazais de supercondón, cura, marlene...!<br />te invito a mi ecosistema<br />El gato que no se zampa al pez [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5843&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />little gOdy 12 Octubre, 2008 12:38<br />Q suerte sentirse como un pez y tener encima memoria para recordar... increible dualidad...<br />Grande... [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5842&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />Señor Insustancial 11 Octubre, 2008 20:17<br />Joder, que bueno...te apunto en mi blogroll.<br />Espero que el disco nuevo salga pronto. He de reconocer que, pese a que tengo 34 palos, ante LOL me postro como una fan quinceañera, un niño japonés más, vaya.<br />Gracias.<br />(no subject) [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5841&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />lau 10 Octubre, 2008 17:30<br />"-No hay sueños sino proyectos convertidos en cosas que transpiran de tan reales que se tornan, y que acto seguido se procrean en otras ideas que a su vez inician un ciclo inacabable... En el baño deposito mi cuerpo, desnudo, a merced del agua sin oleajes. Tiro en un buzón cartas con remitente inventado"<br />La inspiración desbordada, es genial!<br />alehop! [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5840&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />aniuska 10 Octubre, 2008 09:14<br />un brindis por cada pez que improvisapiruetas a riesgo de quedarse sin 2 dientes<br />intuyo que hay que ser pequeño para conseguir salir de la hueva<br />aaleeehop!<br />wow [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5839&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />snow white 10 Octubre, 2008 04:21<br />m'ha encantat..<br />(no subject) [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5838&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />brocco 09 Octubre, 2008 23:28<br />¿Has escrito esto en ocho minutos? Vaya, no está mal, no! ;)Por cierto, más que un barco, la Moby Dick parece una pecera... ¿Para cuándo un estadio?<br />jadear, sin correr [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5837&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />Pekisch 09 Octubre, 2008 20:09<br />me he mareado al leerlo, ha sido como si estuviera ahí mismoun auténtico síncope anímico<br />le fou [</em><a href="http://www.diario-e.com/index.php?op=Comment&articleId=4645&parentId=5836&blogId=69"><em>Reply</em></a><em>]<br />Pierrot 09 Octubre, 2008 17:59<br />aló!que salte es pez a la pezera, que vuelva ese gato a pasar por delante... sigue rascando y gana, en el fondo no hay mas que otro fondo en el que rascar,adié!</em></div>Antiguo Niño Prodigiohttp://www.blogger.com/profile/11519594481303932389noreply@blogger.com0